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Greenwood DE-79 - Historia

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Greenwood

Frank Greenwood nació en Methuen Mass., El 10 de enero de 1915 y se alistó en la Reserva Naval el 17 de julio de 1940. Más tarde fue nombrado Guardiamarina, recibió entrenamiento en la Escuela de Guardiamarina de la Reserva Naval y fue comisionado el 12 de diciembre de 1940. El Teniente (j.g.) Greenwood fue
murió el 12 de noviembre de 1942 cuando su barco Erie fue torpedeado mientras estaba de servicio en un convoy en el Caribe.

(DE - 79: dp. 1.400; 1. 306 '; b. 37'; dr. 9'5 "; s. 23.5 k .; cpl. 186; a. 3 3", 4 1.1 ", 8 20mm., 3 21 "tt., 2 dct., 8 dcp.,
1 de profundidad. (S.S); cl. Buckley)

Greenwood (DE-679) fue lanzado por Fore River Ship Yard, Quincy, Massachusetts, el 21 de agosto de 1943; patrocinado por la Sra. Laura Greenwood, madre del Teniente (j.g,) Greenwood; y encargado el 26 de septiembre de 1943, el teniente comandante. A. W. Slayton al mando.

Greenwood zarpó hacia el Pacífico el 29 de noviembre de 1943, llegando a Samoa, a través del Canal de Panamá el 26 de diciembre. Pasó casi un año en el Pacífico Sur escoltando transportes y buques de carga a través de las Nuevas Hébridas y las Islas Salomón, con viajes paralelos a Australia. El 30 de diciembre de 1944, Greenwood zarpó de Nueva Guinea para unirse a la séptima flota del almirante Kinkaid en Leyte Gulf. Después de escoltar a 26 mercantes y LST a Filipinas y examinarlos mientras estaban allí, Greenwood navegó hacia Ulithi. Allí recogió un convoy de barcos de suministros y tropas con destino a Iwo Jima, todavía escenario de una batalla sangrienta, y zarpó el 5 de marzo. Saliendo del área de Iwo Jima el 27 de marzo, Greenwood navegó hacia Eniwetok, donde realizó ejercicios de entrenamiento submarinos y antisubmarinos.

Después del final de la guerra, Greenwood zarpó para una revisión muy necesaria en Mare Island, y el 4 de septiembre de 1945 navegó bajo el puente Golden Gate para poner fin a 22 meses de servicio continuo en el Pacífico.

Después de la revisión, Greenwood navegó hacia la costa este a través de Panamá el 2 de enero de 1946. Después de los ejercicios con la Flota del Atlántico en Panamá, continuó a New London, llegando el 10 de abril. Los siguientes 3 años vieron a Greenwood funcionando como escolta a lo largo de la costa este desde Maine hasta Key West. El 2 de mayo de 1949 se presentó en Cayo Hueso para servir como buque escuela de la Escuela Fleet Sonar, y permaneció en ese útil servicio durante casi 6 años. Después de las giras de servicio de escolta en Norfolk y Newport, R.I., de 1954 a 1957, Greenwood regresó a Key West en julio de 1957. Seis meses después fue designada Buque de entrenamiento de reserva seleccionado para el 6º Distrito Naval, con base en Charleston.

Colocado fuera de servicio en servicio el 2 de septiembre de 1958, Greenwood sirvió como buque escuela de reserva hasta el 2 de octubre de 1961, cuando volvió a entrar en servicio en respuesta a la renovada Crisis de Berlín. Después de entrenar a lo largo de la costa, se presentó en Cayo Hueso para seguir desempeñando funciones en la Escuela Fleet Sonar el 7 de enero de 1962. Cuando la tensión mundial disminuyó, Greenwood se retiró nuevamente el 1 de agosto de 1962, pero nuevamente permaneció en servicio. Operando desde St. Petersburg, Florida, continuó realizando cruceros de entrenamiento de reserva diseñados para mantener la fuerza de combate y el potencial de la Armada en su punto máximo durante los próximos cinco años. Greenwood fue eliminado de la Lista de la Marina el 20 de febrero de 1967 y vendido para su desguace. Greenwood recibió 2 estrellas de batalla por su servicio en la Segunda Guerra Mundial.


LA HISTÓRICA DE TULSADISTRITO DE GREENWOOD

A principios del siglo XX, la comunidad afroamericana de Tulsa, el "Distrito Greenwood", creó un centro empresarial de renombre nacional. De jure la segregación confinó los dólares afroamericanos dentro de este enclave. El desvío económico resultante —el desvío de dólares negros lejos del sector comercial blanco prohibido— transformó el área de treinta y cinco cuadras en “Black Wall Street”, un dinámico centro de negocios plagado de tomadores de riesgos y negociadores.

Un cuadro talentoso de empresarios y empresarios afroamericanos ejercía sus oficios.

Simon Berry diseñó un servicio de taxi de cinco centavos, una línea de autobús, un hotel boutique y un servicio de avión chárter.

El Dr. A.C. Jackson, un médico bautizado como el cirujano negro más capaz de Estados Unidos por los hermanos Mayo, trascendió la línea de color, atendiendo tanto a pacientes blancos como a pacientes de color.

John y Loula Williams lanzaron múltiples empresas: un teatro, una confitería, una pensión y un garaje.

Mabel B. Little estableció un popular salón de belleza.

E.W. Woods, el primer director de la escuela secundaria Booker T. Washington (1913), totalmente de raza negra, se ganó la reputación de ser "el tulsan por excelencia" por su liderazgo preeminente en el ámbito de la educación pública.


Greenwood DE-79 - Historia

Tulsa llamó a varias almas a principios del siglo XX. Estos buscadores, tanto blancos como afroamericanos, compartían un optimismo americano antiguo. Vinieron en busca de una vida mejor. La abrumadora mayoría de los inmigrantes afroamericanos finalmente se ubicaron en el área que se convertiría en el distrito de Greenwood, cuya vía principal se llamaría "Black Wall Street".

Cuando el distrito de Greenwood comenzó a surgir a principios de la década de 1900, la segregación rígida prevaleció. Irónicamente, la segregación dio lugar a un centro empresarial negro de renombre nacional. A medida que llegaron las familias y surgieron hogares en el distrito de Greenwood, la necesidad de negocios minoristas y de servicios, escuelas y entretenimiento se hizo más pronunciada. Una clase de empresarios afroamericanos aprovechó la ocasión, creando una economía vibrante, vital y autónoma que se convertiría en Black Wall Street, la comidilla de la nación.

Black Wall Street, más comúnmente conocido simplemente como Greenwood Avenue, lo tenía todo: clubes nocturnos, hoteles, cafés, periódicos, ropa, cines, consultorios médicos y abogados, tiendas de comestibles, salones de belleza, lustrabotas y más. Greenwood Avenue, el corazón del distrito de Greenwood, estaba tan desarrollada y refinada que muchos la compararon favorablemente con vías legendarias como Beale Street en Memphis y State Street en Chicago.

En la primavera de 1921, la tensión social y económica subyacente en Tulsa provocó la peor violencia racial en la historia de Estados Unidos. Hasta trescientas personas perdieron la vida. Los daños a la propiedad ascendieron a millones de dólares. El distrito de Greenwood, el área de treinta y cinco cuadras que comprendía toda la comunidad afroamericana de la ciudad, estaba en ruinas. Los afroamericanos de Tulsa finalmente convirtieron la tragedia en triunfo. Reconstruyeron el devastado distrito de Greenwood, que en 1942 contaba con 242 establecimientos comerciales de propiedad de negros y operados por negros.

La integración, la renovación urbana, un nuevo clima empresarial y el envejecimiento de los pioneros del distrito de Greenwood hicieron que la comunidad decayera a lo largo de los años, comenzando en la década de 1960 y continuando durante la de 1970 y principios de la de 1980. Quedaban pocos negocios a finales del siglo XX. El Centro Cultural Greenwood, un complejo educativo, artístico y humanitario de usos múltiples que promueve la historia, la cultura y las relaciones raciales positivas, es el ancla del Distrito Greenwood actual. Este hito comunitario multimillonario, construido en la década de 1980, sirve como un enlace directo al pasado histórico del distrito y como un monumento viviente al legado del histórico distrito Greenwood de Tulsa y su Black Wall Street.

Bibliografía

Scott Ellsworth, Muerte en una tierra prometida (Baton Rouge: Prensa de la Universidad Estatal de Luisiana, 1982).

Eddie Faye Gates, Vinieron a buscar: cómo los negros buscaron la tierra prometida en Tulsa (Austin, Texas: Eakin Press, 1997).

Hannibal B. Johnson, Black Wall Street: de Riot a Renaissance en el histórico distrito de Greenwood de Tulsa (Austin, Texas: Eakin Press, 1998).

Hannibal B. Johnson, Up From the Ashes: una historia sobre la construcción de una comunidad (Austin, Texas: Eakin Press, 1999).

Mable B. Little, Fuego en el monte Sión: mi vida e historia como mujer negra en Estados Unidos (Langston, Oklahoma: Melvin B. Tolson Black Heritage Centre, Universidad de Langston, 1990).

Mary E. Jones Parrish, Eventos del desastre de Tulsa (Tulsa, Oklahoma: Out on a Limb Publishing, 1998).

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Citación

Lo siguiente (según El manual de estilo de Chicago, 17a edición) es la cita preferida para los artículos:
Hannibal B. Johnson, y ldquoGreenwood District, y rdquo La enciclopedia de la historia y la cultura de Oklahoma, https://www.okhistory.org/publications/enc/entry.php?entry=GR024.

& # 169 Sociedad histórica de Oklahoma.

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Historia de Greenwood

Después de que se descubrió petróleo en 1901, Tulsa pasó de ser una & # 8220ciudad de vacas & # 8221 a una & # 8220ciudad en auge & # 8221. Miles de hombres y sus familias se mudaron allí para trabajar en la industria petrolera.

Además de tener prohibido participar en esta industria, los recién llegados negros fueron relegados al norte de Tulsa.

En 1905, Emma y O.W. Gurley compró un terreno que estaba designado para "solo personas de color".

Los empresarios negros desarrollaron activamente el distrito en un vecindario económico autosuficiente. Renombrado como Greenwood, los miembros de la comunidad trabajaron para crear una sociedad que los beneficiara y honrara.

Varios hombres instalaron oficinas donde brindaron servicios médicos, legales y profesionales. Tanto hombres como mujeres poseían y operaban tiendas de comestibles, restaurantes, salones y peluquerías.

Intersección de Greenwood Avenue y Archer Street, Tulsa, Oklahoma, 1921
Universidad Estatal de Oklahoma-Tulsa. Biblioteca. Colecciones y archivos especiales

Algunas empresas estaban ubicadas en el extremo sur de Greenwood Avenue. Esta parte de la ciudad fue apodada "Deep Greenwood" y fue el hogar de docenas de negocios de propiedad de negros, como Economy Drug Company, la joyería de William Anderson, la tienda de tapicería de Henry Lilly y A.S. Estudio de fotografía de Newkirk.

Los historiadores y economistas estiman que un dólar circuló hasta 19 veces en Greenwood antes de salir de la comunidad.

La comunidad también se jactaba de tener dos periódicos de propiedad negra, el Estrella de Tulsa y el Oklahoma Sun.

Los visitantes de Greenwood eran habituales y podían encontrar una habitación en los cuatro hoteles de Greenwood. Allí podían reunirse con amigos y familiares para ir al cine en dos salas.

El teatro Williams Dreamland. Foto de Greenwood Cultural Center / Getty Images.

En 1913, la comunidad abrió Dunbar Grade School y Booker T. Washington High School para educar a sus jóvenes.

Para 1920, más de 10,000 personas establecieron sus hogares en Greenwood.

Mientras Greenwood brillaba en algunos lugares, el abandono por parte de la ciudad de Tulsa y su negativa a servir a Greenwood, se mostraba en otros. Varios miembros de la comunidad sufrieron falta de agua corriente, sistemas de alcantarillado sanitario y caminos pavimentados. A los habitantes de Greenwood se les negaron estos derechos básicos por parte de los políticos de Tulsa que “prácticamente se rieron [de los residentes de Greenwood] fuera de la habitación” cuando pidieron mejores servicios de infraestructura.

Aunque muchos habitantes de Tulsa blancos ridiculizaron el distrito, llamándolo "Pequeña África" ​​o "pueblo con N-palabra", los estadounidenses negros de todo el país celebraron los logros de muchos hombres y mujeres de Greenwood a pesar de las probabilidades.

Greenwood atrajo a líderes y activistas afroamericanos de renombre nacional como Booker T. Washington y W. E. B. Du Bois.

Aunque no se puede verificar, supuestamente Washington le dio a Greenwood su apodo: & # 8220Black Wall Street & # 8221.

por Piper Reese y Elizabeth Thomas

Bibliografía:

Tara Aveilhe, "Oklahoma: hogar de más pueblos históricamente totalmente negros que cualquier otro estado de EE. UU." Centro de Humanidades de Oklahoma. The University of Tulsa, 16 de marzo de 2018. https://humanities.utulsa.edu/oklahoma-home-historically-black-towns-u-s-state/Jimmie

Larry Hill, Antoine Gara, Janice Gerda y Karen Sapp. “Ottowa W. Gurley: The Visionary & # 8221 en Black Wallstreet, n.d. http://blackwallstreet.org/owgurley

Randy Krehbiel, Tulsa 1921: Reportando una masacre. Norman: Prensa de la Universidad de Oklahoma, 2019.


EL DISTRITO

A principios del siglo XX, el vecindario Greenwood de Tulsa era una meca próspera de los negocios negros. La combinación del boom petrolero en Oklahoma hizo que la riqueza fluyera hacia las leyes de Greenwood y Jim Crow, lo que significó que esos dólares continuaron circulando dentro de la comunidad negra. Los empresarios de Greenwood creían que los negros tenían más posibilidades de progresar económicamente si unían sus recursos, trabajaban juntos y apoyaban los negocios de los demás. Pronto, gente como Booker T. Washington hizo correr la voz por todo el país de que Tulsa era la "tierra prometida" de oportunidades para los negros en Estados Unidos y nació "Black Wall Street".

En 1921, los habitantes de Tulsa blancos con el respaldo de los líderes de la ciudad atacaron Greenwood y quemaron 40 cuadras hasta los cimientos. Cientos de personas murieron y miles perdieron sus hogares o negocios en uno de los peores incidentes de violencia racial en la historia de Estados Unidos. Durante años, este capítulo oscuro quedó fuera de los libros de texto mientras Tulsa intentaba borrar esta parte de su pasado.


Contenido

Raíces Editar

Muchos afroamericanos llegaron a Oklahoma durante la expulsión de los nativos americanos. Cuando estas tribus llegaron a Oklahoma, sus esclavos o personas de color que vivían entre ellos como miembros tribales (sobre todo en el caso de los semínolas) se vieron obligados a trasladarse con ellos. Esto resultó problemático ya que las reglas relativas a la libertad de los afroamericanos diferían entre tribus. Otros viajaron más tarde a Oklahoma para las prisas de tierras en 1889 a 1891 y continuaron en los años previos a 1907, el año en que Oklahoma se convirtió en un estado, con la esperanza de que una población de mayoría negra pudiera construir un cortafuegos contra una mayor extensión del sistema de degradación racial y segregación conocida como Jim Crow. Oklahoma representó la esperanza de cambio y brindó una oportunidad para que los afroamericanos no solo abandonaran las tierras de esclavitud sino que se opusieran al severo racismo de sus hogares anteriores. [5] Viajaron a Oklahoma en carros, caballos, trenes e incluso a pie.

Muchos de los colonos eran parientes de nativos americanos que habían viajado a pie con las Cinco Tribus Civilizadas a lo largo del Sendero de las Lágrimas. Otros eran descendientes de personas que habían huido al territorio indio. Muchos residentes negros también eran de varios pueblos de habla muskogee, como creeks y seminoles, mientras que algunos habían sido adoptados por las tribus después de la Proclamación de Emancipación. [6]

Los residentes blancos de Tulsa se refirieron al área al norte de las vías del tren de Frisco como "Pequeña África". El éxito de los negocios propiedad de negros llevó a Booker T. Washington a visitar en 1905 [7] y alentar a los residentes a continuar construyendo y cooperando entre ellos, reforzando lo que él llamó "capacidad industrial" y asegurando así su propiedad e independencia. [8] Washington destacó que había dirigido la creación de un distrito de 4.000 acres totalmente propiedad de negros en el borde de Tuskegee, bajo la supervisión de CW Greene, para modelar la visión de Washington, se llamó Greenwood y se organizó formalmente en 1901. [9] La comunidad de Tulsa se organizó formalmente el año después de la visita de Washington, 1906, con el nombre de Greenwood. En 1921, era el hogar de unos 10.000 residentes negros. [5]

Greenwood Avenue en Tulsa era importante porque corría hacia el norte por más de una milla desde los patios de Frisco Railroad, y era una de las pocas calles que no atravesaba vecindarios blancos y negros. Los ciudadanos de Greenwood se enorgullecían de este hecho porque era algo que tenían para ellos solos y no tenían que compartirlo con la comunidad blanca de Tulsa. Greenwood albergaba un próspero distrito comercial negro, cuyos muchos edificios de ladrillo rojo pertenecían a afroamericanos y albergaban empresas prósperas, incluidas tiendas de abarrotes, bancos, bibliotecas y mucho más, una de las comunidades afroamericanas más prósperas del país, lo que conducía a el apodo, "Black Wall Street". [10]

O. W. Gurley Modificar

A principios del siglo XX, OW Gurley, un rico terrateniente negro de Arkansas, llegó a lo que entonces se conocía como Territorio Indio para participar en la gestión de Oklahoma Land de 1889. El joven empresario acababa de renunciar a un nombramiento presidencial bajo el presidente Grover. Cleveland con el fin de ponerse en marcha por su cuenta ". [11]

En 1906, Gurley se mudó a Tulsa, Oklahoma, donde compró 40 acres de tierra que "solo se vendía a los de color". [11]

Entre los primeros negocios de Gurley estaba una casa de huéspedes que estaba ubicada en un sendero polvoriento cerca de las vías del tren. A esta carretera se le dio el nombre de Greenwood Avenue, el nombre de una ciudad en Mississippi. El área se hizo muy popular entre los inmigrantes negros que huían de la opresión en Mississippi. Encontrarían refugio en el edificio de Gurley, ya que la persecución racial desde el sur era inexistente en Greenwood Avenue.

Además de su pensión, Gurley construyó tres edificios de dos pisos y cinco residencias y compró una granja de 80 acres (32 ha) en el condado de Rogers. Gurley también fundó lo que hoy es Vernon AME Church. [6] También ayudó a construir una logia masónica negra y una agencia de empleo. [12]

Esta implementación de la segregación "coloreada" estableció los límites de separación de Greenwood que aún existen: Pine Street al norte, Archer Street y las pistas de Frisco al sur, Cincinnati Street al oeste y Lansing Street al este. [6]

Otro empresario afroamericano, J.B. Stradford y su esposa Bertie Eleanor Wiley Stradford, llegaron a Tulsa en 1899. Él creía que las personas negras tenían más posibilidades de progreso económico si juntaban sus recursos, trabajaban juntos y se apoyaban mutuamente en sus negocios. Compró grandes extensiones de bienes raíces en la parte noreste de Tulsa, que había subdividido y vendido exclusivamente a otros negros. Gurley y varios otros negros pronto siguieron su ejemplo. Más tarde, Stradford construyó el Hotel Stradford en Greenwood, donde los negros podían disfrutar de las comodidades de los hoteles del centro que solo servían a los blancos. Se decía que era el hotel de propiedad de negros más grande de Estados Unidos. [6]

En 1914, se informó que el patrimonio neto de Gurley era de $ 150,000 (alrededor de $ 3 millones en dólares de 2018). [12] Y fue nombrado ayudante del alguacil por la ciudad de Tulsa para vigilar a los residentes de Greenwood, lo que provocó que algunos lo vieran con sospecha. [12] Para 1921, Gurley poseía más de cien propiedades en Greenwood y tenía un patrimonio neto estimado entre $ 500,000 y $ 1 millón (entre $ 6.8 millones y $ 13.6 millones en dólares de 2018). [12]

La prominencia y la riqueza de Gurley fueron de corta duración, y su posición como ayudante del sheriff no protegió durante la masacre racial. En cuestión de momentos, lo perdió todo. Durante la masacre de la carrera, se perdió The Gurley Hotel en 112 N. Greenwood, la primera empresa comercial de la calle, valorada en $ 55,000, y con ella Brunswick Billiard Parlor y Dock Eastmand & amp Hughes Cafe. Gurley también era dueño de un edificio de dos pisos en 119 N. Greenwood. Albergaba Carter's Barbershop, Hardy Rooms, una sala de billar y una tienda de cigarros. Todos quedaron reducidos a ruinas. Según su cuenta y los registros judiciales, perdió casi $ 200,000 en la masacre racial de 1921. [6]

Según las memorias del pionero de Greenwood, B.C. Franklin, [13] Gurley dejó Greenwood para Los Ángeles, California. [12] Gurley y su esposa, Emma, ​​se mudaron a una casa de 4 habitaciones en el sur de Los Ángeles y dirigieron un pequeño hotel. [12] Fue honrado en un documental de 2009 llamado, ¡Antes de que mueran! El camino hacia las reparaciones para los sobrevivientes de disturbios raciales en Tulsa de 1921. [14]

Black Wall Street Editar

El distrito de Greenwood en Tulsa llegó a ser conocido como "Black Wall Street", una de las comunidades afroamericanas más prósperas y de mayor éxito comercial en los Estados Unidos. [ cita necesaria ] Booker T. Washington se refirió al vecindario de Greenwood como "Negro Wall Street". [15] Muchos estadounidenses, incluidos los afroamericanos, se habían mudado a Oklahoma con la esperanza de obtener una oportunidad de obtener ganancias económicas rápidas a través de las industrias minera y petrolera. Aunque los afroamericanos constituían un pequeño porcentaje de la población total en Oklahoma, el porcentaje de afroamericanos en Tulsa había aumentado significativamente a alrededor del 12,3 por ciento durante el boom petrolero. Muchos afroamericanos habían venido del sur profundo y Kansas debido a la oportunidad de encontrar oro debido a los ricos campos petroleros. Durante la era de Jim Crow, a los afroamericanos no se les permitía realizar compras o servicios en áreas predominantemente blancas. En particular, se sabía que Oklahoma tenía algunas de las leyes Jim Crow más duras e injustas del país. [ cita necesaria ] Algunos economistas teorizan que esto obligó a muchos afroamericanos a gastar su dinero donde se sentirían bienvenidos, aislando efectivamente el flujo de efectivo dentro de la comunidad negra y permitiendo que Greenwood floreciera y prosperara. [dieciséis]

En "Black Wall Street", había abogados, agentes inmobiliarios, empresarios y médicos afroamericanos que ofrecían sus servicios en el barrio. [17] Un ejemplo principal del espíritu empresarial negro lo ilustra J.B. Stradford. Se había graduado de la Universidad de Indiana con un título en derecho y se había mudado a Greenwood para comprar varios terrenos vacantes en el área. Después de comprar estos espacios vacíos, los vendería a los residentes afroamericanos para que los reconstruyeran, de modo que estos espacios vacíos pudieran transformarse en casas residenciales y negocios rentables. En 1921, Stradford había sido considerado uno de los afroamericanos más ricos del país, ya que poseía numerosas propiedades en Greenwood e incluso su hotel llevaba su nombre: Stratford Hotel. [4] Además del Sr. Stradford, también hubo inversiones y reinversiones en la comunidad. Un ejecutivo de la YMCA local recordó que había varias peluquerías, varias tiendas de comestibles e incluso una funeraria. Se sabía que Greenwood era una comunidad religiosa activa, ya que había numerosas iglesias de propiedad de negros, servicios para jóvenes cristianos y otras organizaciones religiosas.

Masacre de 1921 editar

Fundación del resentimiento Editar

Muchos residentes blancos se sintieron intimidados por la prosperidad, el crecimiento y el tamaño de "Black Wall Street". [18] No solo Greenwood, Tulsa estaba expandiendo su población, sino que también estaba expandiendo sus límites físicos, que eventualmente chocaron con los límites de los vecindarios blancos. Según varios periódicos y artículos de la época, hubo informes de cartas llenas de odio enviadas a destacados líderes empresariales dentro de "Black Wall Street", que exigían que dejaran de traspasar sus límites en la parte blanca segregada de Tulsa. [19] Los residentes blancos se volvieron cada vez más resentidos por la riqueza de la comunidad de Greenwood. La masacre de Tulsa Race de 1921 comenzó cuando la policía acusó a un limpiabotas negro de agredir a una mujer blanca. [20]

Mejoras Editar

Los esfuerzos de revitalización y preservación en las décadas de 1990 y 2000 dieron como resultado iniciativas turísticas y monumentos. El Parque de Reconciliación John Hope Franklin Greenwood y el Centro Cultural Greenwood honran a las víctimas de la Masacre de Tulsa Race, aunque la Cámara de Comercio de Greenwood planea construir un museo más grande con la participación del Servicio de Parques Nacionales. [21]

En 2008, Tulsa anunció que buscaba trasladar al equipo de béisbol de ligas menores de la ciudad, los Tulsa Drillers, a un nuevo estadio, ahora conocido como ONEOK Field, que se construirá en el distrito de Greenwood. El desarrollo propuesto incluye un hotel, un estadio de béisbol y un distrito ampliado de uso mixto. [22] Junto con el nuevo estadio, habrá un desarrollo adicional para las manzanas de la ciudad que rodean el estadio.

El legado de la masacre de Tulsa Race Editar

Después de la Masacre de Tulsa Race, muchos residentes habían prometido reconstruir después de la destrucción masiva. Diez años después de la masacre, los residentes sobrevivientes que decidieron permanecer en Tulsa reconstruyeron gran parte del distrito. Lo lograron a pesar de la oposición de muchos líderes políticos y empresariales blancos de Tulsa y de las leyes punitivas de rezonificación promulgadas para evitar la reconstrucción. Había más de 240 negocios negros en Greenwood en 1941. Continuó como una comunidad negra vital hasta que el gobierno federal anuló la segregación durante las décadas de 1950 y 1960. La desegregación alentó a los ciudadanos negros a vivir y comprar en otros lugares de la ciudad, lo que provocó que Greenwood perdiera gran parte de su vitalidad original. [23] Desde entonces, los líderes de la ciudad han intentado fomentar otras actividades de desarrollo económico cercanas. Algunos residentes intentaron demandar a la ciudad y presentaron reclamos de seguros en su contra, pero el gobierno de la ciudad negó todos esos reclamos. Las personas dentro de la comunidad afroamericana después de la Masacre de la Raza de Tulsa rara vez discutieron el significado histórico de Greenwood después de la Masacre de la Raza de Tulsa por temor a que pudiera ocurrir nuevamente. [3] [24] [25] [ cita necesaria ]

En 1996, se estableció una comisión para examinar recomendaciones para compensar y apoyar a los descendientes de las víctimas de la Masacre de Tulsa Race de 1921. En 2001, se publicó un informe final que recomendaba encarecidamente que los descendientes de las víctimas recibieran una reparación integral. Alfred Brophy, un jurista estadounidense, describió cuatro razones específicas por las que los sobrevivientes y sus descendientes deberían recibir una compensación completa: el daño afectó a las familias afroamericanas, la ciudad fue culpable y los líderes de la ciudad reconocieron que tenían la responsabilidad moral de ayudar a reconstruir la infraestructura. después de la masacre racial. [26]

El distrito histórico de Greenwood comprende un área delimitada por la autopista Crosstown Expressway (I-244) en el norte, Elgin Avenue en el oeste, Greenwood Avenue en el este y las vías de Frisco en el sur. [27] Una parte del área que históricamente era Greenwood se extendió al espacio ocupado por Expressway y ahora está ocupada por el campus de la Universidad Estatal de Oklahoma-Tulsa.

La ciudad de Tulsa presentó una solicitud al Departamento del Interior de EE. UU. Para el "Distrito histórico de Greenwood" el 29 de septiembre de 2011. El 8 de agosto de 2012, el Coordinador del Programa de Registro Nacional escribió a la Comisión de Preservación de Tulsa que el Distrito propuesto sería renombrado como Tulsa Race Riot de 1921. [28] En noviembre de 2014 [actualización], el Distrito Histórico propuesto no se había implementado. [ cita necesaria ]

Greenwood Rising History Center Modificar

El Centro de Historia Greenwood Rising se construirá en 21 North Greenwood Avenue en la esquina de Greenwood Avenue y Archer Street. Se espera que la construcción del Centro de Historia y 21 North Greenwood se complete a fines de mayo o junio de 2021. [29]

Greenwood Cultural Center Modificar

El Centro Cultural Greenwood, dedicado el 22 de octubre de 1995, fue creado como un tributo a la historia de Greenwood y como un símbolo de esperanza para el futuro de la comunidad. [30] Tiene un museo, una galería de arte afroamericano, un gran salón de banquetes y albergó el Salón de la Fama del Jazz de Oklahoma hasta 2007. El costo total del Centro fue de casi $ 3 millones. [31] El Centro juega un papel clave en la reconstrucción y unidad del Distrito Histórico de Greenwood.

El Centro Cultural Greenwood patrocina y promueve eventos educativos y culturales que muestran la herencia afroamericana. También brinda imágenes positivas del norte de Tulsa a la comunidad y atrae a una diversidad de visitantes al Centro ya la ciudad de Tulsa. [32]

En 2011, el Centro Cultural Greenwood perdió todos los fondos del Estado de Oklahoma, amenazando su existencia. [33] La comunidad respondió con donaciones y campañas de GoFundMe, y Cherokee Nation contribuyó a sus programas de verano. [34]

Michael Bloomberg donó un millón de dólares al Greenwood Art Project en 2019 y lo convirtió en su primera parada en su campaña para la nominación presidencial demócrata el 19 de enero de 2020. [35]

Parque de la reconciliación John Hope Franklin Modificar

En 2008 se inició la construcción en 415 North Detroit Avenue para un Parque de Reconciliación propuesto para conmemorar la Masacre de Tulsa Race de 1921. John Hope Franklin, hijo de B. C. Franklin y un historiador notable, asistió a la ceremonia de inauguración. [36] [37] Después de su muerte en 2009, el parque pasó a llamarse John Hope Franklin Reconciliation Park. Las atracciones incluyen dos esculturas y una docena de placas informativas de bronce. Es un parque diseñado principalmente para la educación y la reflexión, y no contiene instalaciones para deportes u otras actividades recreativas. [38]

Originalmente financiado por el estado de Oklahoma, la ciudad de Tulsa y donantes privados, ahora es propiedad de la ciudad y está administrado por una corporación sin fines de lucro, el Centro de Reconciliación John Hope Franklin. [36] [37] [38]


La llegada de los ferrocarriles en la década de 1880 salvó la ciudad, con dos líneas que iban al centro de Greenwood, cerca del río Yazoo. Una vez más, Greenwood emergió como un punto de envío principal para el algodón. Front Street en el centro de la ciudad, que bordea el Yazoo, estaba repleta de factores de algodón y otros negocios relacionados, lo que le valió a esa sección el nombre de Cotton Row. La ciudad continuó prosperando de esta manera hasta bien entrada la década de 1940. En los últimos años se ha observado una disminución en la siembra de algodón.

El Grand Boulevard de Greenwood fue nombrado una de las diez calles más hermosas de Estados Unidos por las Cámaras de Comercio de Estados Unidos y los Clubes de Jardinería de América. Los 300 robles que bordean el Grand Boulevard fueron plantados en 1916 por Sally Humphreys Gwin, miembro fundador del Greenwood Garden Club. En 1950, Gwin recibió una mención del Congreso Nacional de las Hijas de la Revolución Americana en reconocimiento a su trabajo en la conservación de árboles.


El vecindario

En el momento de la masacre, el vecindario de Greenwood tenía una población de casi 10,000, incluidos descendientes de esclavos y personas que, según el informe de 2001 de una comisión que investigó la masacre, habían venido porque Oklahoma parecía ofrecer "una oportunidad". para escapar de las más duras realidades raciales de la vida ”en el Sur Profundo.

Black Tulsans, segregados en Greenwood, habían construido un próspero distrito comercial conocido como Black Wall Street después de que O. W. Gurley, un rico terrateniente negro de Arkansas, se mudara allí y comenzara a abrir negocios para residentes negros. Llamó a la calle principal en honor a Greenwood, Miss., Y más tarde el nombre se extendió a todo el vecindario.

Treinta residentes eran dueños de tiendas de comestibles allí en 1921, dijo el senador estatal Kevin Matthews, un demócrata que representa a Tulsa. Había restaurantes, hoteles, teatros y servicios de transporte a cargo de empresarios negros.

"Eso es lo que la gente no sabe", dijo Matthews. "Tuvimos ese tipo de prosperidad en 1921. Esto era Black Wall Street por una razón, y fue incendiado y destruido por una razón".


El corazón de Black Tulsa

Entre estos últimos se encontraba la oficina de A.C. Jackson, un médico respetado a nivel nacional que fue asesinado a tiros fuera de su casa cuando intentaba rendirse a la mafia. A un par de cuadras de distancia había un indicador del Hotel Stradford, en ese momento el hotel de propiedad de negros más grande de los Estados Unidos, la culminación de un notable viaje estadounidense que había comenzado en la esclavitud. El hotel Stradford tampoco fue reconstruido nunca.

Al final de su vida, J.B. Stradford escribió sus memorias en cursiva cuidadosa, que luego se transcribió en 32 páginas mecanografiadas. El manuscrito se ha transmitido a seis generaciones y contando. Para aquellos que comparten la sangre de Stradford, es un texto sagrado. & # 8220Es & # 8217s como la Carta Magna familiar o el Santo Grial o los Diez Mandamientos, & # 8221 Nate Calloway, un cineasta de Los Ángeles y tataranieto de Stradford & # 8217, me dijo recientemente.

De izquierda a derecha, después del ataque de los blancos Tulsans, el abogado I.H. Spears, secretary Effie Thompson and attorney B.C. Franklin worked temporarily in a tent office. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift from Tulsa Friends and John W. and Karen R. Franklin) A studio photograph of the Cotten family taken in 1902. The names of the family members are on or above their likenesses: Carrie, Mildred, Loula, Elizabeth, Myrtle, Tom, Sallie, Susie and Ernest. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of the Families of Anita Williams Christopher and David Owen Williams) This bentwood armchair purportedly belonged to a black church in Tulsa that was looted during the race massacre. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of Vanessa Adams-Harris, citizen of the Muscogee (Creek) Nation) This desk was used by the Williams family, owners of the 750-seat Dreamland Theater and the thriving Williams’ Confectionary in the Greenwood district of Tulsa. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of the Families of Anita Williams Christopher and David Owen Williams) Burned Lincoln pennies from the site of the 1921 massacre. One is dated 1915. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of Scott Ellsworth) This Remington Rand Model 17 typewriter was used in B.C. Franklin’s law firm. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of John W. and Karen R. Franklin)

Calloway first read the memoirs nearly three decades ago, when he was in college, and has gone back to them many times in his effort to bring Stradford’s story to the screen. Though the memoir is closely held by the family, Calloway agreed last fall to study it again on my behalf and share some of its contents.

The story begins on September 10, 1861, in Versailles, Kentucky, the day John the Baptist Stradford was born. He was the son of a slave named Julius Caesar Stradford and the property of enslaver Henry Moss. The enslaver’s daughter changed the Stradford family’s trajectory by teaching J.C. to read and write. J.C. taught his children.

In 1881, not even two decades after the end of the Civil War, J.B. Stradford enrolled at Oberlin College, in Ohio, where he met the woman he would marry, Bertie Wiley. After graduation, the couple returned to Kentucky, but now the young man was a school principal and the owner of a barbershop.

Stradford’s memoir describes the chilling story of a black man accused of raping a white woman. “She was having an affair with one of her servants, and the husband walked in and caught the two of them,” Calloway said, summarizing the passage. “She yelled ‘rape.’ The black guy ran away and the whites caught him. Stradford said others in his community ran and hid, because typically what would happen is that the whites would unleash their wrath on the entire black community. But Stradford didn’t run. He intentionally went to witness the lynching. He wrote that the man was hanged up by a tree, but his neck did not snap. He suffocated. The most vivid detail was how the black man’s tongue was hanging out of his mouth.” Calloway went on, “That had a big impact on him. Moving forward, when it came to lynching, he wasn’t going to stand for it, to sit by.”

Stradford took his family to Indiana, where he opened a bicycle store as well as another barbershop. In 1899, he earned a law degree from the Indianapolis College of Law, later absorbed by Indiana University. Then, early in the new century, Stradford heard about the black communities springing up in what would become the state of Oklahoma. After Bertie died unexpectedly, Stradford decided to stake his claim in a former Native American trading village on the Arkansas River called Tulsa that had begun to attract oil men and entrepreneurs.

Stradford arrived on March 9, 1905. Eight months later, oil drillers hit the first gusher a few miles from the village. The Glenn Pool Oil Field would be one of the nation’s most bountiful producers of petroleum for years to come.

Tulsa became a boomtown virtually overnight. White Tulsans flush with cash needed carpenters and bricklayers, maids and cooks, gardeners and shoeshine boys. African Americans came south over the railroad tracks to fill those jobs, then took their pay home to Greenwood. An African American professional and entrepreneurial class sprang up, and no black Tulsan prospered more than J.B. Stradford. In little more than a decade, his holdings came to include 15 rental houses and a 16-room apartment building. On June 1, 1918, the Stradford Hotel opened at 301 Greenwood Avenue—three stories of brown brick, 54 guest rooms, plus offices and a drugstore, pool hall, barbershop, banquet hall and restaurant. The hotel was said to be worth $75,000, about $1 million in today’s dollars.

The Dreamland Theater, the city’s first for black audiences, was a busy 750-seat venue that showed silent movies, staged live performances and served as a political hub. It was destroyed in the attack. The Williams family reopened the venue but were forced to sell it during the Great Depression. (Tulsa Historical Society & Museum)

But for all his success and personal happiness—in Tulsa he found love again and married a woman named Augusta—there was some question about whether Stradford would live long enough to enjoy it. He and A.J. Smitherman, the editor of Greenwood’s Tulsa Star , gathered groups of men to face down lynch mobs in surrounding towns. In those days, black people were killed for much less. “It was remarkable he was able to live out his natural life,” Calloway told me. “But, then again, he almost didn’t.”

On the night of May 31, 1921, as the confrontation between the city’s black and white communities drew near, Stradford, rather than march to the courthouse, stayed in Greenwood to be available to provide legal representation to any black residents who might be arrested. His memoir continues:

The mob organized with the agreement that at the sound of whistles from the large factories at five o’clock they were to attack the “Black Belt.” The Boy Scouts accompanied them. They were furnished with a can of kerosene oil and matches. Houses were pillaged and furniture taken away in vans. Then, the fire squad came along to light the fires.

They kept up their plundering, burning and killing until they came within two blocks of my hotel. I can’t say whose plane it was. It came sailing like a huge bird, in the direction of the hotel about two hundred feet above the ground and just before it reached the hotel it swerved and shot bombs through the transoms and plate glass windows.

A dozen people, at least, were in the lobby. One man was shot running out and many others were wounded. All were frightened to hysteria. The men pledged to die with me, if need be, defending the hotel, but the plane episode destroyed their morale. The women, crying and pleading, said, “Let’s get out. Maybe we can save our lives.” They turned in their guns and ammunition, leaving me alone with my wife, who knew me too well. She said, “Papa, I’ll die with you.”

The mob caught one of the patrons and inquired about the number of people in the hotel and if J.B. had an arsenal. The captured patron was sent back with the message that they were officers of the law and came to take me to a place of safety. They guaranteed that my hotel would not be burned, but used for a place of refuge. I opened the door to admit them, and just at that instant, a man was running across a lot southeast of the hotel trying to make his getaway. One of the rioters fell to his knees and placed his revolver against the pillar of the building and shot at him. “You brute,” I yelled. “Don’t shoot that man.”

Just as I was getting in an automobile, the raiding squad arrived on the scene and broke open the drug store and appropriated cigars, tobacco and all the money in the cash register. The perfume they sprinkled over themselves. They filled their shirts with handkerchiefs, fine socks and silk shirts.

I saw lines of people marching with their hands above their heads and being jabbed by the guards with guns if they put their hands down. The guards acted like madmen. ¡Oh! If only you could have seen them jumping up and down uttering words too obscene to be printed, striking and beating their prisoners.

We went out Easton Avenue. On the northwest corner of Elgin and Easton Avenues I owned eight tenement houses. As we passed, flames were leaping mountain high from my houses. In my soul, I cried for vengeance and prayed for the day to come when the wrongs that had been perpetrated against me and my people were punished.

Stradford was interned with his wife and son along with hundreds of others at Tulsa’s Convention Hall. In all, thousands of displaced Greenwood residents were herded into places such as the hall, ballpark and fairgrounds. At the convention hall, Stradford’s son overheard white officials scheming to abduct Stradford. “We will get Stradford tonight,” one of them said. “He’s been here too long. and taught the n------- they were as good as white people. We will give him a necktie party tonight.”

A white friend of the family’s agreed to help them escape. He backed his car to a side door of the convention hall and the Stradfords slipped out. J.B. Stradford crouched down in the backseat, his head in his wife’s lap as the car sped away. By the next day, the couple had made it to Independence, Kansas, where Stradford’s brother and another son were living.

In the aftermath of the massacre, at least 57 African Americans were indicted in connection with it, including Dick Rowland for attempted rape. (None were ever tried or convicted. Tulsa authorities, apparently, had little stomach for revisiting the massacre in court.) Stradford was one of the first to be charged—accused of inciting a riot.

The Tulsa police chief himself showed up at the door of Stradford’s brother in Kansas. The chief did not have an arrest warrant, and J.B. Stradford threatened to shoot the officer if he tried to enter the house. The chief retreated. Sheriff Willard McCullough later got Stradford on the telephone and asked if he would waive extradition, voluntarily turn himself in and face charges in Tulsa.

“Hell, no,” Stradford said, and hung up.

“They were keepers of secrets,” Joi McCondichie says of earlier black Tulsans, including her grandmother Eldoris. (Zora J Murff)

Stradford’s 29-year-old son, C.F. Stradford, had recently graduated from Columbia Law School, and was then in the early stages of what would be a long and distinguished legal career in Chicago. The son, packing a pistol, arrived in Independence and got his father on a train north. By then, J.B. Stradford knew his hotel had been destroyed by fire, his hard work and dreams vaporized.

Tulsa authorities did not pursue Stradford to Chicago. He never returned to the city where he had achieved his greatest successes, nor did he receive any financial compensation for all he had lost. Stradford wasn’t able to recreate a luxury hotel in Chicago, but in his later years he owned a candy store, a barbershop and a pool hall. Descendants say he remained embittered about the Tulsa massacre until his death in 1935, at the age of 74.

His descendants went on to become judges, doctors and lawyers, musicians and artists, entrepreneurs and activists. His granddaughter Jewel Stradford Lafontant, for example, was the first black woman to graduate from the University of Chicago Law School, in 1946, and later became the first woman and first African American to serve as a deputy solicitor general of the United States. Richard Nixon considered nominating her to the U.S. Supreme Court. Her son, John W. Rogers Jr., is an investor, philanthropist and social activist who formed what is the nation’s oldest minority-owned investment company, Chicago-based Ariel Investments.

“I feel for J.B. Stradford, overcoming all these obstacles to build a great business and see that business thriving and then overnight to see it destroyed through pure racism,” Rogers told me last year. “I can’t imagine how devastating that would be. It’s just unimaginable heartache and bitterness that comes from that.”

Stradford’s descendants also never forgot that he had technically died a fugitive, and they were determined to set that right. The fight was led by his great-grandson, a Chicago judge named Cornelius E. Toole, and by Jewel Lafontant. State Representative Don Ross also joined the effort, which resulted in a historic ceremony at the Greenwood Cultural Center in 1996, 75 years after the massacre. About 20 members of Stradford’s family gathered from around the nation to hear Oklahoma Gov. Frank Keating read an official pardon. “It was truly a homecoming of sorts,” Erin Toole Williams, Stradford’s great-great-granddaughter, told me. “None of us had ever been to Tulsa, but the welcome was so warm from the members of the Greenwood community, from other descendants of victims.” After the ceremony, officials hosted a reception. “They had enlarged photographs of lynchings and pictures of the ruins of my great-great-grandfather’s hotel,” Toole Williams said. “That just took me down. I just sobbed along with my family. It was all coming full circle, making for a very bittersweet moment.”

Nate Calloway, who was born and raised in Los Angeles, made his first trip to Tulsa in 2019. On a crisp autumn afternoon, he finally stood before the commemorative plaque in the sidewalk at 301 Greenwood Avenue. The place where the Stradford Hotel once stood was a grassy lot between a church and the freeway overpass. “It was very emotional,” Calloway told me. “But you know, when I went there and I saw those plaques, I got very upset. They took away all that property from those people, property that would be worth tens of millions of dollars in today’s wealth, and they replaced it with plaques.”

Recently, Calloway searched through Tulsa property records to find out what happened to Stradford’s land after the massacre. He learned that in November 1921 Stradford sold his burned-out real estate to a white Tulsa property broker for the price of a dollar. According to later court records, the broker had agreed to sell the property and give Stradford the proceeds, but he never had. “It appears he was defrauded,” Calloway told me. “It adds insult to injury.”

Teaching the history of the massacre has been mandatory in Oklahoma’s public schools since 2002, a requirement that grew out of the work of the state commission. Last year, state officials announced that the Oklahoma Department of Education had taken it a step further, developing an in-depth curricular framework to facilitate new approaches to teaching students about the massacre. Amanda Soliván, an official for Tulsa Public Schools, cited the example of an “inquiry driven” approach that has teachers pose questions about the massacre in the classroom—for example, “Has the city of Tulsa made amends for the massacre?”—and challenges students to study primary sources and arrive at their own conclusions. “I don’t need to be lecturing students whose ancestors might have experienced the Tulsa Race Massacre,” Soliván told me. U.S. Senator James Lankford, a Republican, had been one of the new curriculum’s most vocal advocates. “A lot of things need to be done by that 100-year mark,” he said at a press conference announcing the changes. “Because quite frankly, the nation’s going to pause for a moment, and it’s going to ask, ‘What’s happened since then?’”

The new educational approach is one of several initiatives the state, the city, and their private partners are pursuing as part of a broad effort to reckon with the legacy of the massacre and, officials and community members hope, create the conditions for lasting reconciliation. The city of Tulsa is sponsoring economic development projects in North Tulsa, which includes historic Greenwood. The Greenwood Art Project selects artists whose works will be featured as part of the centennial commemoration. But, for many, the most significant major initiative has been the renewal of the search for the graves of murdered massacre victims.

Much of the civic soul-searching is being led by Tulsa Mayor G.T. Bynum, a Republican born and raised in the city. Last year, Bynum told me that he himself hadn’t heard anything about the massacre until a night 20 years ago, at a political forum at a library in North Tulsa. “Someone brought up that there had been a race riot, and that bombs had been dropped on residents from airplanes,” Bynum told me. “I thought that was crazy. There was no way that would have happened in Tulsa and I would not have heard about that before.”

Bynum had reason to be astonished. There was little that happened in Tulsa that his family didn’t know about, going back to 1899, when Bynum’s paternal great-great-grandfather was elected the town’s second mayor. (His maternal grandfather and an uncle have also served as mayors.) “One of the ways I confirmed that it happened was that I went and asked both of my grandfathers about it,” Bynum said. “They both had stories to tell. They weren’t alive when it happened, but their parents had told them about it, so it became clear that it was something talked about within families but never publicly.”

I asked the mayor why he thought nobody spoke about it except privately. “The civic leadership in Tulsa realized what a disgrace this was for the city, and they recognized, frankly, what a challenge it would be for our city moving forward,” he said. “Then you had succeeding generations grow up, and it wasn’t taught in schools, it wasn’t written about in newspapers.”

Even after the state commission brought national attention to the massacre, it didn’t take long for media attention to move on, especially outside of Oklahoma. Then, in the fall of 2019, HBO premiered “Watchmen,” set largely in Tulsa, which used an alternate-history conceit to explore the city’s fraught racial dynamics. The show went on to win 11 Emmys. Nicole Kassell, who directed the pilot episode, which opens with an extended sequence depicting the massacre in haunting realism, told me, “I remember hearing after the pilot aired that there had been at least 500,000 internet hits that night of people researching the massacre of Tulsa, to find out if it was real. I palpably felt that even if the show failed from that moment forward, we had done our job.”

Mayor Bynum, in our conversation, described his own reaction to “Watchmen.” “To see it portrayed in such a realistic way—it filled me with dread,” he said. “But I also am incredibly grateful. There are so many tragedies related to that event, but one of them is that the people who tried to cover this up were successful for so long. To have a show like that raise awareness of it around the world is a great accomplishment. It’s one way we can make sure that the bad guys didn’t win. We can’t bring folks back to life, but we can make sure that those who tried to cover it up were not successful.”

Bynum had announced the year before the show aired that the city would finally reopen the search for the remains of massacre victims. “What I kept coming back to was this thought: ‘That’s what you hear happens in authoritarian regimes in foreign countries,’” he said. “They erase a historical event. They have mass graves.”

The mayor asked Scott Ellsworth to join a team that also included Oklahoma state archaeologist Kary Stackelbeck and Phoebe Stubblefield, a forensic anthropologist whose great-aunt lost her home in the massacre. The professionals would also work with citizen monitors that included J. Kavin Ross, a local journalist and the son of former state representative Don Ross, and Brenda Alford, a lifelong Tulsa resident and prominent local descendant of survivors.

Nate Calloway, a descendant of J.B. Stradford, visits the site of the former Stradford Hotel. “I fantasize about squatting on that land and daring them to remove me.” (Zora J Murff) Born into slavery, J.B. Stradford, pictured with his second wife, Augusta, became one of Greenwood’s wealthiest men. (Courtesy blackwallstreet.org)

Alford was already an adult when she learned that her grandparents and great-grandmother had fled from the mob. When they returned to Greenwood, their homes and family businesses—a store that sold shoes and records, a taxi and limousine service, a skating rink and a dance hall—had all been destroyed. When Alford learned about the massacre, cryptic childhood memories began to make sense. “When we would pass by Oaklawn Cemetery, especially when my great-uncles came to town, the comment would always be made, ‘You know, they’re still over there,’” Alford recalled. Of the hundreds of people interviewed by the original state commission, many told stories about rumored mass grave sites handed down across generations. One location that came up over and over again was Oaklawn, the city’s public cemetery.

In July 2020, she and Kavin Ross joined the search team at Oaklawn for the first excavation. It turned up animal bones and household artifacts but no human remains. The search resumed three months later, in late October. The team had historical evidence, including death certificates from 1921, suggesting that massacre victims may have been buried in unmarked graves at another site at Oaklawn. Geophysical surveys had revealed soil anomalies that were consistent with graves. On October 20, an early swipe of a backhoe uncovered human bones. A tarp was quickly thrown up to shield the remains.

“We went into motion very quickly,” Kary Stackelbeck, the state archaeologist, told me later. “But then it occurred to me that the monitors may not have been aware of what was happening. I took Brenda Alford to the side to quietly let her know that we had this discovery. It was that moment of just letting her know that we had remains. It was a very somber moment. We were both tearing up.”

In the coming days, at least 11 more unmarked graves were uncovered, all of them presumably containing the remains of massacre victims. Scott Ellsworth met me for dinner in Tulsa not long afterward. He told me about other possible grave sites yet to be explored and the fieldwork yet to be done. The process of analyzing the remains, possibly linking them to living relatives through DNA, arranging for proper burials, and searching for other sites is likely to go on for years. But in his nearly five decades of devotion to restoring the massacre to history, those autumn days last year at the cemetery were among the most seismic. They were also bittersweet. “I’m thinking of W.D. Williams and George Monroe, all those people I met in the 󈨊s,” Ellsworth told me. “I wish they could have been here to see this.”

Eldoris McCondichie, who had hidden inside a chicken coop on the morning of June 1, 1921, died in Tulsa on September 10, 2010, two days after she turned 99 years old. I have thought of her often in the years since we sat together in her Tulsa living room, discussing the horrible events of her young life.

Abandoned steps mark Greenwood’s Standpipe Hill area, once home to doctors, teachers and lawyers. (Zora J Murff)

On a sunny day last October, I waited for her granddaughter, L. Joi McCondichie, whom I had never met, at an outdoor café table on Greenwood Avenue, just across from the construction site of the Greenwood Rising history center. She showed up carrying files that documented her own attempts to organize a commemorative walk on June 1 for the 100-year anniversary of the massacre and newspaper stories that celebrated Eldoris’ life. She is a thin woman in her 50s, weakened from a spell of poor health. But where Eldoris was the picture of tranquillity, Joi could be fierce, pounding several times on her seat to emphasize a point during our long interview. In her family, Joi told me, “I was known as little Angela Davis.”

Joi had been born and raised in Tulsa, but moved to Los Angeles as a young woman to work for the federal government. She moved back to Tulsa several years ago with her son to be closer to family. Eldoris was the beloved matriarch. As a young girl, Joi remembered hearing her grandmother talk, but only in passing, about the day she had been forced to hide in a chicken coop. Eldoris never said why or from whom. It wasn’t until one day in 1999, when Joi was living in Los Angeles, that she got a call at work from a receptionist. “She said, ‘Do you know an Eldoris McCondichie?’ So I go to the front desk, and there Grandma is on the front page of the Los Angeles Times.” Joi remembered the headline exactly: “A City’s Buried Shame.” Joi and her toddler son caught the first plane back to Oklahoma.

Eldoris McCondichie was 88 years old when Joi and other similarly agitated grandchildren gathered in the den of her North Tulsa home. That day Eldoris told them, for the first time, about the lines of bedraggled refugees, the planes firing down, the wall of smoke rising from Greenwood.

“She calmed us down, not just me, but the rest of my cousins,” Joi said of her grandmother. “We were frantic and couldn’t understand, but she talked to us so calmly. She was sweet as pie. I said, ‘Why didn’t you tell us all this time, Grandma?’ And she simply looked at me and said, ‘It’s because of you, and it’s because of him.’ She pointed to the fat baby I was holding. It made me so angry—so disheartened and quite sad,” Joi continued. “I said, ‘Grandma, you should be mad. Let’s tear it down. Let’s get Johnnie Cochran in here.’

“She said, ‘I didn’t want you to carry that anger and that hate in your heart.’”

I asked Joi if her grandmother and other survivors felt relief at finally feeling safe enough to tell their stories. “Yeah, they were getting old,” she replied. “It was time. They could safely say they had won the war. They had lost the battle, but they had won the war, you see. These are the things that she told us to calm us down. She said, You can’t fight every battle. You have to win the war.”

Last year, in a report that renewed calls for reparations to be paid to Tulsa’s massacre survivors and their descendants, Human Rights Watch painted a sobering picture of what remains a segregated city. A third of North Tulsa’s 85,000 residents live in poverty, the report found—two and a half times the rate in largely white South Tulsa. Black unemployment is close to two and a half times the white rate. There are also huge disparities between life expectancy and school quality.

“I’m cutting yards today so that my son can get out of Langston University,” Joi McCondichie told me. “They didn’t give us a penny, sir, and now they’re going to make millions a year,” she said, referring to the predicted influx of tourism with the opening of Greenwood Rising.

John W. Rogers Jr., the Chicago investor and great-grandson of J.B. Stradford, spoke about the economic disadvantages that persist in black communities. “What I’ve been interested in is economic justice and in helping to solve the wealth gap in our country,” Rogers said. “I think that’s because I came from this family and from business leaders who understood that it was important for us to be able to vote, and important for us to get education and fair housing, but it was also important for us to have equal economic opportunity.”

It is against that complex backdrop that Tulsa commemorates the worst outbreak of racial violence in U.S. history. What happened in 1921 continues to reverberate in every part of the country. It’s possible to see a direct line from the enduring horror of the Tulsa Race Massacre to the outrage over the police killing of George Floyd in Minneapolis last year.

When we spoke last fall, Phil Armstrong, the project director for the Tulsa Race Massacre Centennial Commission, shared his hopes that Greenwood Rising could become an incubator of sorts for new racial understanding. “The final chamber in Greenwood Rising is called ‘The Journey to Reconciliation,’” Armstrong said. “It’s going to be an amphitheater-style seated room. You’ve seen all this history. Now let’s sit down and have a conversation. It literally will be a room where people can have difficult conversations around race. You can change policies and laws, but until you change someone’s heart and mind, you’re never going to move forward. That’s what Greenwood Rising is all about.”

Editor's Note, March 24, 2021: A previous version of this story said that J.B. Stradford earned a law degree from Indiana University. In fact, he earned a degree from the Indianapolis College of Law, which was later absorbed by Indiana University. The story has been updated to clarify that fact. Adicionalmente, a previous version of this map misspelled the name of T.J. Elliott. Lamentamos el error.

The Burning: The Tulsa Race Massacre of 1921

An account of America’s most horrific racial massacre, told in a compelling and unflinching narrative. The Burning is essential reading as America finally comes to terms with its racial past.


Ver el vídeo: Sir Alex Ferguson Full Length Interview wSubtitles - Fergie Time, Van Gaal u0026 Developing Players (Julio 2022).


Comentarios:

  1. Fejar

    Este excelente pensamiento tiene que ser deliberadamente

  2. Tauhn

    Bien hecho, excelente idea

  3. Eckerd

    En mi opinión ya se consideraba



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